KOSMONAUTA DEL AZULEJO

Si a España le daba con un palo, a la Argentina la despedazo. Así es el amor.  Photo post: Vadim Stein

Muchas veces es más seguro estar encadenado que ser libre.   Franz Kafka Fuimos esta mañana con dos chicos de la prensa y el pibe de control de plagas. Me dijeron que hiciera un breve reporte y lo entregara en la redacción sin hacer demasiadas correcciones; se trata de que el jefe sepa cómo vamos a armar la noticia antes de que el gobierno de la ciudad tome la decisión final. De momento el asunto quedará como está, con los vecinos asustadísimos por la plaga de los trenes y la autopista. La verdad, mete miedo la cosa. Suerte que iba el pibe de plagas y les daba con la manguera, que si no… quién sabe, son demasiado grandes para ser insectos. Nomás en el tren abandonado encontramos uno medio grogui durmiendo en el fondo, entre los desperdicios.  Fue increíble cuando Facu lo capturó con la cámara. A esos trenes tienen que quemarlos, retirarlos… ¡yo qué sé!, sacarlos de ahí cuanto antes, porque si no se va a seguir llenando. Están hasta arriba de basura… así que es lógico que anid

Estaba pensando en la usura del pequeño propietario, y no en la de los bancos o las grandes corporaciones. Acá en Argentina hay una percepción del inmigrante francamente nefasta. Lo sé de buena fuente, ya que soy hija de uno. A mi padre, en los 60, le llamaban "tano pata sucia" (así les llamaban a muchos despectivamente, sólo por venir de Italia) y yo me crié con el estigma de ser hija de un tano.  Eso de que somos "solidarios" refleja un deseo, y no una realidad. Pero ésta es tierra de colonos. Una especie de far-west muy al sur del mundo, con tierra pa´tirar pa´rriba que cuatro inescrupulosos compran y venden como si de canicas de tratara. Para que se entienda: el que hoy compra a 10 en Argentina, el año que viene vende a 20. Y a veces, a 30. Esto es como la fiebre del oro, siempre ha sido así. Y nadie dice nada. Se ha normalizado la usura. Cuando lo comentás, algunos llegan a decirte incluso que es lógico. La usura se ha vuelto parte del logos nacional. Hay

Hubo mujeres, estaban allí, yo las conocí, sus familias las encerraron en manicomios, se las sometía a tratamiento por electroshock. En los años 50, si eras hombre, podías ser un rebelde, pero si eras mujer, tu familia te encerraba. Hubo casos, yo las conocí. Algún día alguien escribirá sobre ellas. Gregory Corso , cuando le preguntaron si había conocido mujeres escritoras en el movimiento beat. 

(escrito en clave morse) Mujer nacida de una costilla del costado mujer de costado de frente mujer de perfil mujer -dijeron- parirás con dolor y el señor será tu Señor mujer con dos brazos mujer con dos manos una para él y otra para Dios (nacido de tu señor) boca de mujer que pregunta mujer que pregunta lo que él calla mujer que no calla (¿por qué no se callarán las mujeres?) guarde silencio la mujer a ellas no les permito hablar en las asambleas: ¡shhhh! mujer tocada mujer cubierta con velo mujer devenida en fiera mujer que sangra mujer que se duele al sangrar mujer desvelada y en la noche, mujer para él mujer que ya no es para él mujer que quiere ser ella mujer que quiere ser él mujer que lo cría mujer que lo vela mujer que lo enhebra mujer que lo engendra mujer que adivina mujer proscrita al desierto con las hienas mujer con dos piernas que se abren piernas que se cierran piernas que estallan se estrem

Sólo hay una manera de matar al monstruo: aceptándolo. Julio Cortázar Photo/post: Jim Kay

Señores K: no soy gorila . Soy una babuina. Tengan buen día.

Doy las gracias a mi bisabuela desconocida, por haberme dado el impulso de querer unir los eslabones que se rompieron entre las mujeres de mi familia.  Doy las gracias a mi abuela, por su fondo de amanecer y por su amor a la luna. Por haberme heredado su pasión por el flamenco, a las canciones antiguas, a los pueblos criollos donde el sereno pasaba dando la hora en cada lumbre, a las letras que aprendió a leer solita en la penumbra de una vela.  Doy las gracias a mi madre, por haber sido puente entre el gran vientre de Dios y mi vida en este mundo. Por sus cuentos de tomar la sopa, su silbido tanguero al mediodía, su incombustible fortaleza, su cabezonería, su mano en mi mano cuando me perdía, su mate a las seis de la tarde, sus secretos nunca revelados y también su insondable enfermedad. Le doy las gracias por haberse dejado ser niña para que yo supiera que también puedo ser madre de mi madre, y madre de otras mujeres, e incluso madre de mí misma.  Doy las gracias a mis

Soy mujer. ¿Eso me define como diferente al hombre? Sí y no. Y depende.  Soy mujer, tengo dos mamas, una vagina, un útero. ¿Eso me define como madre? No. Conozco hombres que sin mamas ni vagina, son tan capaces de criar e incluso de amar como una mujer, y mejor.  Soy mujer, y tengo un corazón y un cerebro. Se pretende que el primero me defina y que el segundo le esté subordinado. Durante siglos se pretendió que entre ambos hubiera división. Esa división continúa hasta hoy entre muchas de nosotras. Durante siglos, se nos enseñó que amar era sinónimo de obediencia y sumisión. Pero en lo hondo, la llama crecía.  Soy mujer, y fui hecha -dicen- para que quepa en mí lo que el hombre tiene. Fui criada en la conciencia de un vacío que debe ser llenado. En la certeza de lo inacabado, de lo frágil, de lo protegible.  Pero cuando el hombre faltó, tuve que ser hombre para mí y los míos. Y encima, se me criticó.  Por callarme me llamaron reprimida. Puta por sacar al hijo de casa de su madr