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Vincent, el hijo del predicador

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Todo el mundo quiere subirse al carro de Van Gogh. No existe un viaje tan horrible que nadie quiera hacer. La idea de un genio no reconocido sudando tinta en un desván es deliciosamente absurda. Debemos conceder a Van Gogh el mérito de haber puesto ese mito en órbita. Es decir: ¿cuántos cuadros vendió Van Gogh?¿Uno? No podía ni regalarlos. Iba a ser el artista más moderno, pero todo el mundo le odiaba. Nos avergüenza tanto su vida que el resto de la historia del arte es una compensación por el abandono de Van Gogh. Nadie quiere formar parte de una generación que ignore a otro Van Gogh. (René Ricard, en la película Basquiat , de Julian Schnabel) . Y tan grande ha sido la compensación, que Van Gogh se convirtió -o mejor dicho, lo convirtieron- en el artista más caro del mercado del arte. El loco de la oreja cortada, que vivió a caballo entre bares de mala muerte, casas prestadas y manicomios, había nacido a fines de abril de 1853, en Holanda. Me lo puedo imaginar acodado en a

Careta aglutinante

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Si a España le daba con un palo, a la Argentina la despedazo. Así es el amor.  Photo post: Vadim Stein

Control de plagas

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Muchas veces es más seguro estar encadenado que ser libre.   Franz Kafka Fuimos esta mañana con dos chicos de la prensa y el pibe de control de plagas. Me dijeron que hiciera un breve reporte y lo entregara en la redacción sin hacer demasiadas correcciones; se trata de que el jefe sepa cómo vamos a armar la noticia antes de que el gobierno de la ciudad tome la decisión final. De momento el asunto quedará como está, con los vecinos asustadísimos por la plaga de los trenes y la autopista. La verdad, mete miedo la cosa. Suerte que iba el pibe de plagas y les daba con la manguera, que si no… quién sabe, son demasiado grandes para ser insectos. Nomás en el tren abandonado encontramos uno medio grogui durmiendo en el fondo, entre los desperdicios.  Fue increíble cuando Facu lo capturó con la cámara. A esos trenes tienen que quemarlos, retirarlos… ¡yo qué sé!, sacarlos de ahí cuanto antes, porque si no se va a seguir llenando. Están hasta arriba de basura… así que es lógico que anid

Colonos

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Estaba pensando en la usura del pequeño propietario, y no en la de los bancos o las grandes corporaciones. Acá en Argentina hay una percepción del inmigrante francamente nefasta. Lo sé de buena fuente, ya que soy hija de uno. A mi padre, en los 60, le llamaban "tano pata sucia" (así les llamaban a muchos despectivamente, sólo por venir de Italia) y yo me crié con el estigma de ser hija de un tano.  Eso de que somos "solidarios" refleja un deseo, y no una realidad. Pero ésta es tierra de colonos. Una especie de far-west muy al sur del mundo, con tierra pa´tirar pa´rriba que cuatro inescrupulosos compran y venden como si de canicas de tratara. Para que se entienda: el que hoy compra a 10 en Argentina, el año que viene vende a 20. Y a veces, a 30. Esto es como la fiebre del oro, siempre ha sido así. Y nadie dice nada. Se ha normalizado la usura. Cuando lo comentás, algunos llegan a decirte incluso que es lógico. La usura se ha vuelto parte del logos nacional. Hay

Beat-fem

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Hubo mujeres, estaban allí, yo las conocí, sus familias las encerraron en manicomios, se las sometía a tratamiento por electroshock. En los años 50, si eras hombre, podías ser un rebelde, pero si eras mujer, tu familia te encerraba. Hubo casos, yo las conocí. Algún día alguien escribirá sobre ellas. Gregory Corso , cuando le preguntaron si había conocido mujeres escritoras en el movimiento beat. 

Costado

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(escrito en clave morse) Mujer nacida de una costilla del costado mujer de costado de frente mujer de perfil mujer -dijeron- parirás con dolor y el señor será tu Señor mujer con dos brazos mujer con dos manos una para él y otra para Dios (nacido de tu señor) boca de mujer que pregunta mujer que pregunta lo que él calla mujer que no calla (¿por qué no se callarán las mujeres?) guarde silencio la mujer a ellas no les permito hablar en las asambleas: ¡shhhh! mujer tocada mujer cubierta con velo mujer devenida en fiera mujer que sangra mujer que se duele al sangrar mujer desvelada y en la noche, mujer para él mujer que ya no es para él mujer que quiere ser ella mujer que quiere ser él mujer que lo cría mujer que lo vela mujer que lo enhebra mujer que lo engendra mujer que adivina mujer proscrita al desierto con las hienas mujer con dos piernas que se abren piernas que se cierran piernas que estallan se estrem

Estrategia

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Sólo hay una manera de matar al monstruo: aceptándolo. Julio Cortázar Photo/post: Jim Kay

Error de especie

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Señores K: no soy gorila . Soy una babuina. Tengan buen día.

Yo doy las gracias

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Doy las gracias a mi bisabuela desconocida, por haberme dado el impulso de querer unir los eslabones que se rompieron entre las mujeres de mi familia.  Doy las gracias a mi abuela, por su fondo de amanecer y por su amor a la luna. Por haberme heredado su pasión por el flamenco, a las canciones antiguas, a los pueblos criollos donde el sereno pasaba dando la hora en cada lumbre, a las letras que aprendió a leer solita en la penumbra de una vela.  Doy las gracias a mi madre, por haber sido puente entre el gran vientre de Dios y mi vida en este mundo. Por sus cuentos de tomar la sopa, su silbido tanguero al mediodía, su incombustible fortaleza, su cabezonería, su mano en mi mano cuando me perdía, su mate a las seis de la tarde, sus secretos nunca revelados y también su insondable enfermedad. Le doy las gracias por haberse dejado ser niña para que yo supiera que también puedo ser madre de mi madre, y madre de otras mujeres, e incluso madre de mí misma.  Doy las gracias a mis