La amorosa cadena

Empecé a escribir porque me sentía secuestrada en mi país, en mi casa, en mi ciudad. Pero ocurre que cuando el arte te ha liberado hay que marcharse. A veces, regresar a la casa de origen viene a ser lo mismo que volver a encadenarse a la caverna.

Divina Mezcala

Objeto del deseo

Desde la punta de una península se mira al mar
y en la piedra que lo besa, se espera la noche
para quemar el pasado dentro de un par de botas viejas.
Siempre a ras del fuego, Finisterre.
Al fin y al cabo, las raíces crecen donde se es capaz de amar.

¿Be water?

¿Qué vale más, la sangre del pasado convertida en hidrocarburo, o la tierra nueva que produce semilla para la posteridad?
Se habla de "memoria", cuando debería hablarse de resentimiento. Y el resentimiento siempre engendra revancha.
Se habla de "memoria". Hablemos también de futuro.
Pero de esto no se habla. Y si se habla, se silencia, se bloquea, se "banea" o se hace como que se ignora.
Nuestra sombra emerge como un gigante de mil cabezas que ha sabido devorar el pensamiento independiente, a fin de sustituirlo por una precariedad intelectual que no resuelve los problemas de estructura. Porque a nadie le interesa resolverlos. Porque no conviene.

Es triste, nunca pensé que llegaría a decir esto en mi país (sin embargo, debí haberlo previsto).

La violencia

Esto es hardcore sudamericano. Post-punk sin maquillaje, nuestro propio no-future. Aquí está esa ladilla que pica pero de la que nadie quiere hacerse cargo. Ellos son la sombra de nuestro más inescrutable egoísmo social. Todos a viva voz, la murga uruguaya AGARRATE CATALINA los hace hablar a ellos.

Vengo de las cabezas soy una banda descontrolada,

hoy no me cabe nada, vas a correr porque sos cagón.

Son todos unos putos, unos amargos, unos buchones,
llaman a los botones, vinieron todos se quedan dos.

Hoy vas a correr, porque sos cagón,
con el culo roto, porque mando yo.

Voy a salir de caño, ya estoy re duro, estoy re pasado,
como ya estoy jugado me chupa un huevo matarte o no.

Mi vida es un infierno, mi padre es chorro, mi madre es puta,
vos me mandás la yuta y yo te mando para el cajón.

Yo soy el error de la sociedad,
soy el plan perfecto, que ha salido mal.

Vengo del basurero que este sistema dejó al costado,
las leyes del mercado me convirtieron en funcional.

Soy un montón de mierda brotando de las alcantarillas,
soy una pesadilla de la que no vas a despertar.

Vos me despreciás, vos me buchonéas,
pero fisurado, me necesitás.

Soy parte de un negocio que nadie puso y que todos usan,
es la ruleta rusa y yo soy la bala que te tocó.

Cargo con un linaje acumulativo de misiadura,
y un alma que supura veneno de otra generación.

Yo no sé quién soy, yo no sé quién sos,
el tren del rebaño se descarriló.

Ya escucho las sirenas la policía me está encerrando,
uno me está tirando me dio en la gamba, le di a un botón.

Pasa mi vida entera como un tornado escupiendo sangre,
manga de hijos de puta me dieron justo en el corazón.

La niña

No se trata de leer todos los libros.

Se trata de vivir todas las vidas que puedas.

Casilla de comentarios

Informo a mis lectores que no es que los comentarios no estén habilitados por alguna manía pretenciosa mía, sino porque blogger no me los habilita :( Por mucho que le doy a la casilla de permitir (junto a la de redacción) y al apartado comentarios, no hay manera de que aparezcan. Mis disculpas.