KOSMONAUTA DEL AZULEJO

Sentí ese amor, por entre el rudo bosque de los siglos, una mañana en México. Me demoraba en ese lujurioso archivo antropológico, ese collar de tiempos y culturas que es el Museo Nacional de Antropología. Me han dicho obstinados viajeros que es el museo más sobrecogedor del mundo. Algo me ocurrió en él y fue en el año 1968, en el mes de febrero. Yo deambulaba por las salas; miraba piedras, máscaras, aperos, estatuillas, dioses, cacharros, vestidos, armas rudimentarias, minuciosas obras de arte, altanerías aztecas, sobresaltos mayas y reconstrucciones tribales. Los tiempos, las culturas, giraban como remolinos otorgándome el vértigo lujoso de estar vivo entre tanta muerte inmortal. Y de pronto, en una de las salas, desde algún ingenio mecánico invisible, oculto en algún rincón, escuché la voz de una mujer. Alguien, alguna india, había grabado un canto en un idioma que yo desconozco -y que sin embargo, comprendo-. Aquella voz rozada, inculta, una voz de mujer anciana, cantaba unas pal

caos capa osposopo es el hombre de la mancha, el que se alumbra con la luz del cigarro el que vio el molino,ahí va… ¿no ves?es el hombre que perdió el camino. Arde el gigante contra la luz de la aurora, siendo un hombre nada más que un hombre en un mundo donde se confunden molinos con gigantes y cuando canta, hay en el aire algo rotundo que él trae y que todos quieren pero nadie o muy pocos, pueden tener caos capa osposopo es el hombre que perdió el camino señoras y señores, sepan ustedes que la flor de la noche pa’ quien la merece, el que cruza con un gemido la lengua rota del viejo yendo por el sueño hundido hasta los cabellos. Dicen que la muerte le vistió de encajes y azahares y que hasta ella le lloró (bendito seas por no ser santo, que los santos están en el cielo y en tu panteón de salinas sabe Dios incluso que a veces, vivir es tan chungo como moler sal con las manos) caos capa osposopo. Canta el hombre de la mancha, apretando su quijada canta la presa de chacal canta el