KOSMONAUTA DEL AZULEJO

¿Qué vale más, la sangre del pasado convertida en hidrocarburo, o la tierra nueva que produce semilla para la posteridad? Se habla de "memoria", cuando debería hablarse de resentimiento. Y el resentimiento siempre engendra revancha. Se habla de "memoria". Hablemos también de futuro. Pero de esto no se habla. Y si se habla, se silencia, se bloquea, se "banea" o se hace como que se ignora. Nuestra sombra emerge como un gigante de mil cabezas que ha sabido devorar el pensamie nto independiente, a fin de sustituirlo por una precariedad intelectual que no resuelve los problemas de estructura. Porque a nadie le interesa resolverlos. Porque no conviene. Es triste, nunca pensé que llegaría a decir esto en mi país (sin embargo, debí haberlo previsto).

Esto es hardcore sudamericano. Post-punk sin maquillaje, nuestro propio no-future. Aquí está esa ladilla que pica pero de la que nadie quiere hacerse cargo. Ellos son la sombra de nuestro más inescrutable egoísmo social. Todos a viva voz, la murga uruguaya AGARRATE CATALINA los hace hablar a ellos. Vengo de las cabezas soy una banda descontrolada, hoy no me cabe nada, vas a correr porque sos cagón. Son todos unos putos, unos amargos, unos buchones, llaman a los botones, vinieron todos se quedan dos. Hoy vas a correr, porque sos cagón, con el culo roto, porque mando yo. Voy a salir de caño, ya estoy re duro, estoy re pasado, como ya estoy jugado me chupa un huevo matarte o no. Mi vida es un infierno, mi padre es chorro, mi madre es puta, vos me mandás la yuta y yo te mando para el cajón. Yo soy el error de la sociedad, soy el plan perfecto, que ha salido mal. Vengo del basurero que este sistema dejó al costado, las leyes del mercado me convirtieron en funciona

No se trata de leer todos los libros. Se trata de vivir todas las vidas que puedas.

Informo a mis lectores que no es que los comentarios no estén habilitados por alguna manía pretenciosa mía, sino porque blogger no me los habilita :( Por mucho que le doy a la casilla de permitir (junto a la de redacción) y al apartado comentarios , no hay manera de que aparezcan. Mis disculpas.

Entro en una tienda a comprar comida. Me atiende una chica sonriente y me pregunta qué voy a llevar. Se lo digo, y mientras hace la faena, comenta: - Qué hermoso día, ¿no? Afuera hace frío, está nublado y a punto de lloviznar, sopla viento y tierra, y hay evidencia de que la ceniza volcánica llegó para quedarse, al menos por unos días. Pero ella lo encuentra hermoso. Podría pensarse que lo ha dicho por decir algo, pero no: se le nota que lo dice convencida, que para ella no es un simple comentario como para romper el hielo. Entonces intento imaginar cómo será eso de conformarse con tan poco. Yo no soy así: para decir que el día está hermoso tiene que estar hermoso. Como mínimo, que brille el sol.    Cuando le voy a pagar me entrega una tarjeta de su iglesia. Y ahí caigo. Ahí me entero de que la chica es pentecostal. Claro, ahora comprendo el por qué de su expresión sobrada… la causa de su sonrisa inalterable (y también su falta de criterio de realidad). Ella está salva

Todo el mundo quiere subirse al carro de Van Gogh. No existe un viaje tan horrible que nadie quiera hacer. La idea de un genio no reconocido sudando tinta en un desván es deliciosamente absurda. Debemos conceder a Van Gogh el mérito de haber puesto ese mito en órbita. Es decir: ¿cuántos cuadros vendió Van Gogh?¿Uno? No podía ni regalarlos. Iba a ser el artista más moderno, pero todo el mundo le odiaba. Nos avergüenza tanto su vida que el resto de la historia del arte es una compensación por el abandono de Van Gogh. Nadie quiere formar parte de una generación que ignore a otro Van Gogh. (René Ricard, en la película Basquiat , de Julian Schnabel) . Y tan grande ha sido la compensación, que Van Gogh se convirtió -o mejor dicho, lo convirtieron- en el artista más caro del mercado del arte. El loco de la oreja cortada, que vivió a caballo entre bares de mala muerte, casas prestadas y manicomios, había nacido a fines de abril de 1853, en Holanda. Me lo puedo imaginar acodado en a

Si a España le daba con un palo, a la Argentina la despedazo. Así es el amor.  Photo post: Vadim Stein